Voy a acostarme ya, pero un momento, un ratito más, déjame poner está canción. De repente he pensado en esta canción, y es que estoy contenta, y bailo encima de la moqueta con los pies desnudos y el pijama morado claro. Qué pijama tan suave, tan caliente. La canción dice dancing with myself , y claro, con quien voy a bailar, si aquí estoy solita con los tiestos vacíos y las plantas verdes. Llegué ayer después de un viaje en tren nocturno. Los raíles se estropearon en España y tuvimos que ir hasta la frontera en autocar, como en una excursión de cuando éramos niños. Me fastidió la espera porque tenía hambre y ganas de sentarme en el vagón restaurante y pedir una salade avec croustillons mientras leía el librito de Martín Gaite. La autora narra una noche en vela en la que va recordando helados de limón y calcetines cortos con la compañía del mismísimo diablo. Éste se aparece como un hombre galante interesado por todo aquello que cuenta. ¿No te aburro? -le pregunta Carmen. Sólo cuando callas-responde el diablo. Menudo piropo, oye, y en parte tiene razón Satanás porque la escritura de M.G es una pura verborrea agradabilísima de presenciar para el lector, uno se mete en la lectura y parece que sea ella misma la que nos habla y nos cuenta sus peripecias infantiles. Me gustaría echar a hablar como ella y recuperar todos los momentos que quedaron flotando como polvo y no terminan de caer. Quiero que caigan todos y se posen sobre los muebles de esta nueva habitación. Quiero verlos encima de las sábanas y dentro de los zapatos. Eso me hace pensar que cargué con mis pesadas maletas durante el tortuoso trayecto hasta mi nueva ciudad. Pesaban una barbaridad, y aunque no es excusa, cargaba con un tomo tremendo de Proust. He decidido leer a Proust y he comprado magdalenas beurré para desayunar mañana y mojarlas en el café. Lo mismo hace plof y flota un recuerdo.